Si las cadenas sucesivas de hechos se transformasen en recuerdos nostálgicos, los fantasmas desaparecerían. Podría ser extirpado, arrancado de raíz, una estructura rígida, es decir, un modelo de vida. Quedaríamos desamparados al percibir que nuestra fe, como sustente y combustible de la vida, se evapora rápidamente. Allí comienza la dinámica de buscar alternativas opuestas para no cometer los mismos errores, aunque es posible caer en la antesala del rencor al resbalar con la discrepancia en otros puntos de vista. Algunos considerarán que es el camino que un individuo debe emprender, autentificando la libertad de elegir, mientras los más escépticos dirán que cada avance es simultáneamente una pérdida. Así, y para su absoluta sorpresa, ambas partes estarían de acuerdo en una cosa: nada es inmutable.

Al dar comienzo a la recolección de estímulos externos, nos encontramos maravillados y emocionados por saber que dentro de un mismo color hay distintas tonalidades, evitando caer en el destino de la sumisión de hombres lobo y sirenas. Deteniéndonos en la condición de sirena, vale la pena destacar la belleza de su canto y cómo su interacción desemboca ineludiblemente en una conexión apócrifa. Sin palabras y mediante una semiótica angustiante, proyectan nuestra existencia en recuerdos y percepción. Quizás se atrevería alguien a decir que son capaces de suplantar nuestra propia retina con su injerto, complementándonos definitivamente.

Siendo claros y precisos, podemos decir que las sirenas lastiman. Escaparse de sus redes resulta indudablemente en una tarea ardua y de constancia indispensable. Diga lo que diga, no hay magia alguna que anule el canto de una sirena...

El paciente nunca tiene la razón

Desde una simpática mueca, se enseña una armazón de oro, producida por una interacción. Cubriendo los dos extremos más inseguros.

Y así comienza su vertiginosa aventura (desde el lado pasivo). Fuerzas encierro y complicidad falsa filantrópica convergen en un punto ideal.

Observar es lo primordial, por eso sus ojos son globos mecanizados. En cada detalle, los mentalistas no permiten que la esencia natural de su objeto los confunda.

Prefijado el lenguaje adecuado a las circunstancias, desarrollan un camino iluminado hacia la verborragia equilibrada; alimentada por el mismo ego y deseo. Las combinaciones de palabras destacan la vivencia de cien años a través de un túnel subterráneo. Asi es como ellos se dan a conocer, en cuanto a como conocen, entre hechizos y enigmas, la construyen imágenes erroneas que inducen a la compasión por parte de los mentalistas y engañarse con la ascendente espiral del sujeto.

En conclusión, querer predecir cada movimiento del sujeto a conocer lo predestina velozmente a su condición de domador, ya sea una situación concreta de llevar el rumbo de una conversación hasta intentar humanizar lo “inhumanizable”. Tratar con seres egoístas, inmersos en su hedonismo, incapaces de recibir ordenes por parte de una autoridad. Protagonistas de sus historias de ciencia ficción, los mentalistas dan prioridad al juego intelectual, donde sabemos quién es la única persona que puede salir herida.

Primero y principal, queria contarte que desde hace tiempo estoy teniendo un sueño recurrente y vos apareces como actriz protagonista. En ese sueño, te veo desde lejos esperandome mediante barreras de cristal que nos dividen. Entonces, decido acercarme a vos rompiendo esa distancia que nos aleja y cuando llego a estar al lado tuyo, desapareces completamente.Y luego despierto, me pierdo entre las sábanas. Una idea me enreda, me oprime: hoy no voy a hablar con vos.

Siempre pienso lo diferente que sería si nos vieramos con cierta frecuencia o compartieramos muchas más cosas como mis aventuras y los diversos personajes que interpretas. Prefiero contarte lo nuevo que me ha sucedido personalmente y evitar que mis palabras pierdan su efecto, asi que espero pronto tener noticias tuyas y al fin vernos.

Nos veremos en el lado oscuro de la Luna.

Desde los confines del universo hasta la finitud del ser humano, desde el pavor hasta el coraje y de la sombra hasta mi tenue luz de esperanza. Tiendo a reducir todo magicamente a encantamientos efimeros y soluciones asombrosas, para luego caer en el absoluto reconocimiento de mis condiciones de inepto.

Al redescubrirme en pensamientos, persigo mi propia sombra, la cual no duda en abandonarme cuando el Sol desaparece o sino, cuando insensatos me extienden la mano para luego soltarla en pleno ascenso a la superficie. Fallezco en los abismos de la alienación silenciosa. En esa fosa de secretos, no dudaríamos en confesarnos palabras de reflejo en un espejo escabroso. En ese acto de comunicación ''dialéctica'' mencionamos a seres fantásticos y a cadáveres enterrados en nuestro placard. Lloramos y lloraremos por ellos. Quizás la nostalgia de la fantasía carcome la mente, la esperanza de un coliseo donde somos apremiados por los elogios nos vuelve vulnerables ante la cosmovision estoica. Allí se desprende una parte de nosotros, fundada en inseguridades y cuestionamientos, prejuzgando el ciclope que nos da una única visión sin posibilidades a planteos equívocos.


En los momentos de lucidez extrema, lindamos entre seres caducados y el jet set en movimiento. Nuestro propio terreno esta preparado para empantanarse hasta cierta altura y nivel, logrando una barrera de carne y hueso que nos distancia de la humanidad entera.

Por eso me dirijo a vos, ya que si tu piel fuese de madera, nuestra imagen seria de rigidez autómata. Claro que basandonos en sensaciones lo que predomina el sentir es la incongruencia o la desarmonia entre las voces acopladas y las acciones apagadas, dignas de una animación dual y enmarañada.

La luz cegadora nos da supremacía en planos teóricos pero no prácticos, debido a la carente habilidad para absorber como se tiene que comprender un poder reluciente de poca aceptación pública. No creeríamos si alguien nos dijese que deberíamos medir el deterioro intimo. La sincronización climática puede generar un calvario si resulta transitoria como etapa de larva a oruga. Todo es un puente para distorsionar realidades y pequeños submundos de alienación masiva, la diversión de entretenerse por un rato.

La ilusion de dos discursos encontrados puede causarme una gran conmoción (temporal por supuesto), brotando semillas de conexion simultanea y de fortuna. Los clásicos momentos de simpatía universal contrasta con el retraído hermitaño que no duda en disipar su dolor entre espacios vacíos de insensibilidad. En la etapa de encierro disfrutamos pero al mismo tiempo la nausea nos inunda y escupimos por los cerebros frivolos, una garantía de ser un pedazo de cuerpo que alardea para no desgarrarse íntimamente.

No se que hay de cierto o de mentira en todo lo que diga, mi vocablo suena a sentencia y mi efusividad a convencimiento pero yo solo confio en mi estado interior actual.

''Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que ho hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras.''

(...)

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensantgriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.''

No quisiera caer en las redes del olvido, ser un portador y mensajero de lo efímero. Mas bien mi recado se destacaría entre la muchedumbre si se volviese masivo. No se ensuciaría con la corriente de la bendita humanidad. Tampoco me elevo por encima del resto porque sea original, sino, al contrario, es una eterna lucha de constante superación e inconformismo.

Cuantas veces pensé en que mi imagen quede impregnada en la retina de quien me percibe, mucho mejor seria si quedase en todos sus sentidos. Ser recordado a través de climas semióticos y discursos socráticos. Quizás una de las razones sobre la no existencia de mi ser pueda ser causa de mi desdoblamiento, o a una dañada influencia de mi persona. Siempre tendré presente las posibilidades de pasar a la historia como un estimulo efervescente que solo aporto adrenalina emocional.

Esta claro que la inmortalidad no consiste en la vida eterna (al menos yo no pienso eso), sino en lo explicado anteriormente y es una obviedad decir que no es una tarea fácil. Llegar a la inmortalidad en la conciencia de algún ser humano a pequeños rasgos (no pretendamos ser pretenciosos ¡por favor!) o marcar de por vida tu nombre completo por los siglos de los siglos; requiere de una constancia y una estrategia dirigida a un determinado publico y un objetivo sincronizado con un yo externo.

En mi corta vida he tenido poco contacto real sin ilusiones y/o palabras vacías que no hayan terminado en el agua de un florero de un cementerio.

Ha sucedido que me han clasificado como un viajante y explorador de tierras ajenas que no tarda en trabar ''amistad y simpatía'' con quien se encuentra, o sino, de crear una química especial que exceda la realidad. No por eso he quedado en muchas mentes merodeando en sus sentimientos o percepciones, mi estadía es temporal y terrenal. No sobrepasa del simple primer grado o nivel de afecto.

Si me preguntan si podría ser yo un inmortal del lenguaje, no sabría que contestarles. Con el tiempo sabré si mi destino me obsequia el don de la inmortalidad...